Das Mädchen hieß Chloe. Sie war 17 Jahre alt. Sie war die ältere Schwester einer ihrer Klassenkameraden.
Sie hatte ein paar Monate zuvor ein Baby bekommen, allein. Ihre Eltern, überwältigt, hatten sie hinausgeworfen. Keine Unterstützung. Keine Hilfe. Sie wohnte in diesem kleinen Haus, das von einem Nachbarn geliehen wurde.
Mein Sohn traf sie, als er seinen Freund besuchte. Als er ihre Situation entdeckte, konnte er sich nicht einfach zurücklehnen und zusehen.
Mehrere Wochen lang war er nach der Schule zu ihrem Haus gegangen, hatte mit dem Baby geholfen, Besorgungen mit seinem Taschengeld gemacht, Windeln, Milch und ein wenig Gesellschaft mitgebracht. Er hatte mir nichts darüber gesagt, aus Angst, dass ich Einwände erheben würde.
Ich hörte ihm mit Tränen in den Augen zu.
Ich hatte das Schlimmste vermutet. Ich hatte an ihm gezweifelt. Und doch rannte er nicht vor etwas Dummem weg; er war ein ruhiger Held, im Schatten.
Ich umarmte ihn und weinte.
An diesem Tag entdeckte ich eine neue Seite meines Sohnes. Ein großes Herz. Eine seltene Reife. Eine Fähigkeit zur Empathie, die ich mir nie vorgestellt hatte.
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